I giugno,
l'aria sempra sospesa, bianca e spessa,
quasi una nebbia.
Senza sole il mondo appare ovvattato,
la gente aspetta, inerme
che cosa?
Senza meta, senza ideali, senza valori,
ma dove siamo finiti?
Ci siamo nascosti come il sole,
per non vedere.
Ci adentriamo nell'aria afosa,
per non reagire.
Respiriamo polvere,
per inibire i sensi.
Scomparire, morire.
Dove sei andata primavera?
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